Coup de gu**le !

Frérot est malade depuis quelques mois. Un truc chronique, soi-disant pas vraiment grave si ce n'était la douleur et le fait qu'il ne peut plus manger tout type d'aliments, ce qui lui a fait perdre beaucoup de poids. J'ai psychoté à mort sur ce point parce que pour moi, perte de poids = cancer mais non, tous les examens qu'il a passé disent pas de cancer. Ouf !
Mais du coup, le super-docteur qui s'est occupé de moi il y a 8 ans et de notre Pôpa depuis 1995 et en qui il plaçait pas mal d'espoirs l'a refilé à un de ses confrères : ben oui, lui, c'est un chirurgien. S'il n'y a rien à opérer, ça ne l'intéresse pas.

Aujourd'hui, Frérot est donc allé consulter le spécialiste bobologue à la Capitale, histoire de poser (enfin !) un semblant de diagnostic autre que trucmuche fonctionnel (qui ne veut rien dire mis à part c'est pas grave mais on ne sait pas comment soigner ça) et l'éminent spécialiste était plus intéressé par MES antécédents médicaux que par les siens

- Comment ? Votre soeur ? Un cancer à 30 ans ?! Comme c'est intéressant, dites m'en plus...

Pfff ! re-Pfff ! Ca m'éneeeeerve !!!
D'abord, c'est Frérot qui venait consulter, pas moi qui était présentement à 350 bornes de là. Et par ailleurs, cet épisode est loin derrière moi et je n'aime pas du tout qu'on me le rapelle en laissant entendre que je suis un cas rare de la médecine.

ùµ%£@%£ !!! Ferait mieux de faire un diagnostic correct sur Frérot, au lieu de s'occuper de mes oignons çui-là !
(je précise que les deux pathologies n'ont rien à voir. Frérot n'est pas porteur de l'allèle mutant dont Dame Nature et le hasard m'ont gratifiée et qui m'a valu le plaisir de visiter différents services d'oncologie il y a quelques années)